CLIMATS. La peinture n’est pas une terre ronde. Privée d’intériorité chaleureuse, de noyau, d’organe, elle est tout ce qui traverse, tous les exils, toutes les errances. Un cri, une crevaison d’image, une terre trouée dans les bouches par des traversées de vies sans tombeau. Rien de plus n’est dit en peinture, que ces traversées du dehors dans des épandages de chairs violentées.